RECADO 

Os dias, os canteiros, 

deram agora para morrer como nos museus 

em crepúsculos de convalescença e verniz 

a ferrugem substituída ao pólen vivo. 

São frutas de parafina 

pintadas de amarelo e afinadas 

na perspectiva de febre que mente a morte. 

Ao responsável por isso, 

quem quer que seja, 

mando dizer que tenho um sexo 

e um nome que é mais que um púcaro de fogo; 

meu corpo mutilado em fachos. 

Às mortes que me preparam e me servem 

na bandeja, 

sobrevivo, 

que a minha eu mesmo a faço, 

sobre a carne da perna, 

certo, 

como abro as páginas de um livro 

e obrigo o tempo a ser verdade.

FERREIRA GULLAR

Arte: Edvard Munch