Cato no chão migalhas do banquete dos que comem. O que houve? Eu nunca mais ouvi chamar meu nome. A rua é reta, a vida é torta. Quem se importa se eu vou morrer de sede ou se eu vou morrer de fome? O sol está nas bancas de revista e na capa da revista temos sombra, grana e água fresca...

Zeca Baleiro