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A velha
Eu, esquecida delirante, sou pastora da igreja invisível.
Todos os dias acordo trinta minutos mais tarde do que costumava fazer Catarina da Rússia e preparo meu pão preto com café.
Sim, eu os ouço. Eles se comunicam comigo.
Hoje, sonhei que milhões de pequenas luzes se dividiam em milhões de pequenas cores, que se dividiam em milhões de pequenas almas, que rodavam em torno de milhões de pequenas naves, que invadiam milhões de corpos celestes.
Sim, eu os vejo. Eles vivem comigo.
Agora são três horas em um pequeno país da Ásia. Pássaros saem de dentro dos corpos que bóiam no rio. São três horas e alguns monges ainda dormem.
Eu, esquecida delirante, pastora da igreja invisível, tenho andado em estado alterado de consciência.
Vivo entre papéis, trouxas, retalhos, restos deixados por meu irmão aqui no quartinho dos fundos onde ele tocava blues.
Sim, eu os percebo. Eles estão comigo.
Todas as noites, trinta minutos antes do que costumava fazer Catarina da Rússia, escrevo o nome dele na areia, o nome dele na areia, o nome dele na areia...
Essa chuva toda enquanto a mão pesada do tempo aperta meu peito.
Sei das falácias do amor e do sexo. Tudo tão velho quanto os manuscritos apócrifos enterrados no solo onde ergueram a biblioteca de Alexandria.
Mas, um dia, a loucura cegou o amor e os dois se arrastaram pelo chão.
Sim, eu os amo. Eles sonham comigo
Eu, esquecida delirante, pastora da igreja invisível, capto em ondas curtas a voz dos mortos à luz do dia.
mênstruo no lençol de linho
Com uma lasca, abro as veias do pulso e um rio escorre e a lasca é pedra, seixo,
cascalho do rio.
longe um som de guizos entorpece o leito vermelho e acompanha a trilha que é pedra, lasca, corrente do rio.
Com os olhos fechados, vejo luzes douradas no céu escuro que agora azul, é pedra, seixo, lasca no pulso aberto do rio.
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