COMPADRE MANET E COMADRE OLIMPIA

No quarto de Olímpia. Eduardo Manet ficou ali por um tempo bem curto. A palavra ternura em seus olhos. Especialmente promissora. Olímpia estava casada fazia sete anos com um banqueiro local. Entretanto. Cristais que se mantém limpos por exterioridades. Ela era. Semi-instruída no amor avulso. “Não se trata disto, compadre, o homem é pura desconfiança desde sempre... O meu desconfia até da sombra... Mas que sombra gorda, não é compadre?”. Olímpia chamava Manet de “compadre”. Uma intimidade de gente de interior. Superficialidade gratuita. Costumes de moça da roça para um antigo cavalariço.  O pintor a olhou, conforme descrito no início deste conto, com distanciada ternura. Um vento bateu na janela que foi logo fechada por Amely, a ama protetora de Olímpia. Uma certidão de futricas envolvia essa mulher da alta sociedade parisiense. Não obstante. O caminho desta estória está seguindo aquele velho chavão do “você soube?”, onde se destrava a guia de corte fotográfico e a estória flui que é uma beleza. Doce língua bárbara é aquela que inventa estórias. Sorrateiramente o mundo sonhado se desvenda e, depois, revela tudo o que até então se desenhava de forma econômica. Manet tinha grandes idéias ao pintar o retrato de Olímpia. Enquanto Amely lhe mostrava um buquê de generosas flores. Ela falava para ele num linguajar entrecortado. Uma província de infidelidades se desfraldava além. Uma paisagem demorada. Como se a parelha de cavalos puxassem a carruagem de forma manietada. Qualquer coisa aconteceria além daqueles campos repletos de pequenos amontoados de feno. Olimpicamente, os versos são feitos de vento. E o campo é antigo, abrigado por uma terra gasta e negra. Estivera chovendo a noite toda. Mas uma esplêndida claridade abriu um regaço nas nuvens. A palavra surgiu. E nasce um dia proveitoso e belo. Pássaros cantam no prado agora verdejante. Além, um chalezinho de montanha. Um caminho entre pedras de cantaria. Bocas e batons dentro da carruagem. Olímpia e duas amigas chegam ao endereço combinado. Ela agenciava moças para um certo Capitão Rodrigo. Ele contratara Olímpia para este trabalho insano. Pois ela agia discretamente. Tinha grandes relacionamentos com a parentela distante. Todos a tinham como uma estrela embalsamada na riqueza. Enquanto. Ela mandava recados de rosa dos ventos. Para o norte, “peça para Mariazinha vir me visitar”. Para o sul, “avise a Lidia que chegou a hora dela conhecer Paris”. Para o leste, “escrevi este bilhete para a Clarissa... Depois de ler ela vai ajeitar as malas e vir morar comigo... Aguarde para que ela venha na mesma carruagem que você”. Para o oeste não havia recado nenhum, pois o oceano imenso deitava ondas desde a Inglaterra até Nova York. Em completa verdade. Na sórdida muralha nua. “Minha vida. Pois não joguei fora com um tal de Reinaldo?”. Olímpia revela as escadarias sombreadas de um velho sobrado. Reinaldo era sobrinho de um contra-almirante holandês. Orgulhoso do tio, ele exibia uma velha bússola de marinharia mantida num estojo revestido de veludo azul escuro. Ainda, como num broche, um antigo paquete de velas arriadas, um mimo feito de ouro. Foi muito curta a estadia de Olímpia na casa de Reinaldo. Ali ela desfraldava suas fantasias em longas divagações silenciosas. “Cheirávamos ópio. O que você espera de quem cheira ópio além de divagações fantasiosas?”. Depois ela morou só em Paris. À custa de um finório cafajeste. Um cafetão de nome Capitão Rodrigo. “As luzes da cidade. Esse espanhol fascinante. Acabei fazendo uma besteira”. Olímpia revelava ao seu compadre Manet as suas primeiras incursões na venda do próprio corpo: “não é tão mal assim, compadre... A putaria é muito organizada... Há essa indignação geral que até compreendo... Mas tudo isso não passa de futricas vindo de pessoas quebrantadas, sem talento para o amor, tentando justificar suas pobres vidas”. Manet ouvia essas confissões com a reserva de um amigo atento. Ele preparava mais uma seção de pintura onde o verde esmeralda teria papel preponderante para o cortinado e o fundo que realçaria Amely sobrecarregada de flores. “E você não soube?”. Com esta pergunta Manet ficou alarmado. Tinha perdido parte da conversa de Olímpia. “Não soube o que?”, ele perguntou para ela. “Compadre, você não estava prestando atenção ao que eu falava?”. Manet, ainda no trabalho de apertar um tubo de tinta à óleo da cor verde esmeralda, fez sinal com a cabeça que não estava mesmo prestando atenção ao que ela falava. “Ah, não importa compadre... Não importa mesmo”. Olímpia fez um biquinho com os lábios como se estivesse arreliada com ele. Depois sorriu e retirou, do buquê que Amely lhe ofertava, uma grande flor vermelha que ajeitou no cabelo. “Que linda!”, exclamou Manet. A seguir o pintor deixou de lado o tubo verde esmeralda, apressado como quem não quer perder a inspiração, procurou na caixa de tintas pelos tubos de cores vermelhas.

Beto Palaio

Deu no Pasquim. O Aldir Blanc e o Paulo Francis falaram, “não leu não?”. 

Alêu e a Sereia (XXXIV)

THelonelype+ople= Até Alêu se surpreendia de como passou a perceber as minudencias da recente história do Brasil. E de como ele amadureceu com esse entendimento a ponto de até dar razão àqueles que perseguiram, enquanto parte da milícia, até pouco tempo. Começou a lhe parecer que o povinho político da esquerda eram muito mais brasileiros do que aqueles que governavam o Brasil. Por esses dias Alêu lê também, nos jornais, sobre o novo avanço civilizatório recém chegado ao Amazonas. Um sem fim de grileiros e jagunços cujo lema era floresta abaixo e grama em cima para o boi comer. Fé desvairada no progresso que a motosserra tosa. Qualquer um testemunha o descalabro que se pratica com a floresta. Começou naquela década de sessenta. Minava para todo lado exploradores sem nenhum respeito pela natureza ou pelo direito alheio. Madeireiros temporões, gente que não vale dez merréis de estrume, nas suas ocultáveis ações, fugazes como o besouro da farinha, agindo como parasitas tanto quanto o carrapato e a solitária tênia. Atacando especificamente onde a mata abriga a embuia, o cedro ou o mogno. Para ali faziam vir bulldozers que num instante abriam trilhas vicinais o qual davam passagem para carregadeiras e caminhões-truque. Limpavam aquela área e se mudavam novamente para outro segmento da floresta. Crimes que a lei determina como inocentes quando para usufruto próprio. Esses candangos mambembes. Sem atinarem com responsabilidade ou dolo. Aplicados na esfoliação bem mais danosas do que bilhões de esfaimados gafanhotos e lagartas-saçuranas. Agiam criminosamente na total impunidade. Aqui, ali e acolá. O mundo civilizado pedia. A captura desenfreada por aves, orquídeas e peixes raros. Brazil For Export. Tudo numa liquidação, um bota-fora geral. Ao toque de caixa. Com o ritmo da produção já sendo sugerido. Quando um balcão de comércio era sonhado secretamente por qualquer ribeirinho. O fio do discurso é o mesmo que afia o fio de corte do machado: o desenvolvimento. Das amarguras. Do rala-e-rola. Do caseado e seus abotoados. Dos nichos propícios. Da vida que sai dos trilhos. Da alma cabocla, falsa sendo, que é a predisposição ao clássico entreguismo. Caluda! A Amazônia morre em silêncio. O motivo é que. Em tempo de guerra as musas silenciam. Ou porque a TV mudou de tema. E a notícia envelheceu. Mesmo sentados na calçada. Telespectadores usam a tevê como fenômeno do eletrônico e da ótica. E quem é que sabia? Que a tevê está aí somente para silenciar os pensamentos? Deu no Pasquim. O Aldir Blanc e o Paulo Francis falaram, “não leu não?”. A graça difícil exige um sacrifício maior. Alêu relembrando de seus suplícios de quartéis e fardas cáquis. Tomou um caderno brochura de cem folhas e uma caneta Bic preta de escrita fina: “descrever, para mim, é como colocar meu pensamento no sol da manhã”. E foi no fácil. Alêu dos espíritos. Rememorando e sendo acompanhado por uma vontade louca de sair por aí guerreando em favor desse nosso Brasil. Anotados fartos. Se alguém não cuida do que é seu. Heim? Quem vai cuidar? Alêu passa até a dar razão ao Capitão Lamarca. “Será que estou me comunistando também?”. Mas foge de pensar nessa linha. Agora é o Brasil das águas paradas que lhe atenta a cabeça. Depois das bugigangas feitas com sementes da floresta. O uirapuru empalhado e as borboletas emolduradas. Peixe-boi existe para fornecer banhas curativas. A casca de tartaruga tracajá presta-se para a confecção de cinzeiros. A folha de caamembeca é própria para diarréias. As mãos do pai do carvão não param de alimentar os fornos. Alêu a tudo assiste. Um turista baiano aprendendo a ser bugre. Em Iripixi, na região do Trombetas, onde o índio é peão e trabalhador braçal, há uma placa: “troca-se óleo de copaíba por arroz, sal, açúcar, café, leite em pó, sabão, gasolina ou óleo diesel”. Assim, meio sem ter de pedir explicações. Os fatos amazonenses se impõem. Ditados populares lhe são estranhos. Alguns explicáveis. Como o dito “quem quebra galho é macaco gordo”. E Alêu, filho da Bahia, aprende rapidinho que o menino não nasceu hoje porque a parteira não veio e que o barco não foi porque o rio baixou. Mas Alêu nem está atento para a urgência dos novos costumes. Tudo para ele poderia ser explicado depois. Mas não agora. O turbilhão de novos fatos. Nem ocupa espaço. O objetivo de sua vida é só um. Por isso mudou seu rumo. Está perdidamente apaixonado por uma linda mulher. E que até sonhou com ela. No caso sendo a segunda vez que, em sonho, Mangagaí lhe aparece, subitamente, como uma mulher-peixe. Segredos nômades como ele. Que nunca se explicam. Alêu já se sente um paraense. E quase desobrigou-se da busca por Mangagaí. Até que descobriu, sem querer. Estando no distraído. Numa festa de arrasta-pé. Na confiança do que foi segredado pelos cantadores de viola. O mundo não é mesmo fabuloso? Tudinho ele agora quer captar, letra a letra. O vir a ser da letargia paraense, essa é a mágica, no que tiver de vir, é só ter fé, algum dia virá. Nem que a vaca tussa. Tudo no real. Fainas. Onde mais isto. Peixes da alegria sobem uma cachoeira dentro de Alêu. As nuvens que passam chamam por ele. Uma caravana de papagaios arrepia pouso na paineira. Miragens de gritos de algodão. Olhos de janelas. Muitos seres. Abandonados ao sol. Imagens de chuvas distantes. Trovejou na direção do Xingu. Sozinho a bordo. Tentando relaxar. A contagem regressiva. Quatro, três, dois, um e, finalmente, zero. O céu destampado. A terra dos submersos, aquela somente imaginada, está chegando cada vez mais perto. O ponto infinito baba. “Vem água por aí!”. Splash. Chuá. Relâmpagos estalantes. Corredeiras de não ter fim. Choveu um mês e meio seguido. Bom tempo para gestar vocábulos. Águas em estado de encantamento. Chove que chove. Assim ininterruptamente. Água doce abrindo os peitos para receber mais águas. Deflúvio e dilúvio. Águas densas e palavras de arremate. “Ah, o tempo agora não passa. Falta um mês para a festa de São João”. Todo dia Alêu combina a viagem ao Marajó com Santo e Padroeiro, a dupla de cantadores. E eles sempre prestativos: “é prá já, mano... É prá já...”.

Beto Palaio

Entretanto os excluídos possuem uma criatividade inquebrantável: cálice feito com lata de massa de tomate Elefante, canequinha de lata de leite Moça, canecão de lata de óleo Havoline, frigideira de lata de goiabada da Cica, caldeirão de lata de querosene Jacaré. 

Alêu e a Sereia (XXXIII)

Égrão+Parádecáedelá=O carapanã pinica porque não aprendeu a lamber. O boi baba porque dorme em pé. O homem sonha porque é extravagante. Quem julga caçar é caçado. O homem é a única criatura que recusa ser o que é. Um tema leva ao outro. Toicinho ou toucinho? Boró ou borogodó? É ao crédulo. Pau ou pedra. Do retratado chapéu Ramenzoni ao humilde quepe feito de folha de jornal. A posse só sobrevive com um prenúncio de desapropriação. A vida só se perdura nos opostos. Privilégios nababescos para os reis do monopólio e denúncias vazias para quem não tem nada de seu. Entretanto os excluídos possuem uma criatividade inquebrantável: cálice feito com lata de massa de tomate Elefante, canequinha de lata de leite Moça, canecão de lata de óleo Havoline, frigideira de lata de goiabada da Cica, caldeirão de lata de querosene Jacaré. Na hora da onça beber água, o roto sempre vai falar mal do rasgado. Pelo bem e pelo mal. O pão, mesmo amanhecido, só se valoriza com manteiga Aviação. Tempos de vôos incertos estes. Aonde os donos da cocada preta, gentes do governo, só andam na trilha dos favorecimentos. É Coroné prá cá, Coroné prá lá. Os lambe-botas que vivem de persistir nas migalhas oficializadas. Setembrinos. Os tropicalientes. Do cartoriante aos advogadinhos de porta de cadeia. Nas marmeladas. Acautelai-vos. Em casa de saci, uma calça serve para dois. Depois vede. O senador Cristóbal Tarefeiro faleceu e emprestou seu nome para uma avenida no centro da cidade. Claro está. Políticos nunca morrem, eles se eternizam nos abonos infindáveis, mas também nos nomes das ruas ou praças do município. Os que não conseguem placas de rua põem-se a imaginar outras regalias. Tudo para desandarem no bom viver da frouxidão. Iguais nesse tanto. À erisipela em banha de muruca. A meta? Fique feliz com pouco, mas deseje sempre mais. Entretanto. Na outra ponta da linha. Com seu pé firme em Belém, não obstante seus anseios, de olho somente no Marajó. Alêu fica só no resguardo, na espera das festas juninas para ir rever Mangagaí. Por essa esperança ele fica sóbrio e com mais nada se amofina. Deu até de fumar pouco. Trocou o Hollywood sem filtro por cigarros Minister. Passou a agradecer os astros e beijar santinhos. Começou a ler romances na rede por horas a fio. Estórias de cowboys maltratados que sempre se vingam, seja de uma tribo inteira de índios, seja de um bando de renegados. Estórias de espionagem, onde o espião sempre encontra um jeito de se livrar da bomba-relógio amarrada na sua cintura. Estórias de mocinhas de bom parecer, iludidas com meninos ricos e trapaceiros. Estas e outras estórias do mesmo calibre. Até o ponto de ele repudiar de vez esse tipo de leitura. Alêu estava lendo por ler um outro desses romances baratos, onde se contava a estória de duas amigas de infância que se encontram em Londres depois de afastadas por muitos anos. Quando os filhos delas se conhecem e passam a se relacionar, nota-se que, enquanto o filho de uma delas tem atitudes modernas, a filha da outra é retrógrada, extremamente careta e está sempre envolvida em conflitos de cunhos pessoais. Uma estória envolvente e contextuada, digna de um premio Nobel da literatura. Mas Alêu desiste de continuar a ler. Aquilo estava enervante demais. Puritanos a lamentar seus achaques burgueses. Numa Londres permissiva e coerente. Alêu se compara aos personagens fictícios. Numa realidade sempre amena para quem já pegou em armas e viu um bocado de atrocidades pela frente. Forçoso que ele comece a comparar cidade com cidade. Por exemplo, embora o contexto social de Belém fosse tão ou mais precário que o de Salvador, Alêu se dá conta que por ali não existem grupos políticos atuando tanto quanto na capital baiana. Nem a polícia agia por ali com tanto desrespeito pelo cidadão. Até coisas aparentemente banais que ele testemunhou, onde o rompimento dos valores sociais eram gritantes. Ele lembra-se de que assistiu a ação da policia repressiva agindo até contra um bando de hippies que viviam perambulando pelas praias de Salvador. Observou quando um investigador separa do meio dos hippies uma garota que era muito bonita, mas que aparentemente estava tocada pela maconha. Ele ouviu isso do investigador: “só vamos levar a belezinha aqui... O resto pode continuar pensando que é flor!... Numa boa!... Numa boa!”. Um pouco mais tarde aquela jovem seria colocada na desrespeitável tarefa de chupar a bimba de três policiais que ali estavam. Presumivelmente para arrancar dela confissões inexistentes. Na qual tarefa eles falavam que se ela mordesse um deles iria tomar bala de chumbaço no escutador de rock & roll. Isso Alêu testemunhava sem ter poder ou mando para dar um basta naquilo. Por estas e outras é que Belém lhe parecia providencial. Por um lado era uma cidade pacata, mas isenta dessas insanidades. Ao operístico resumo. Ele ficava até agradecido por ter se proporcionado essa mudança radical. Ao cabo do que. Por absurdo que lhe parecesse. Havia um leve perfume tutti-frutti no ar. As lides da flora tropical rejuvenesciam qualquer outro poder ou atavios das águas. Mas Alêu não estava de todo alienado. Uma lição ele aprendera de todo tempo que passou no meio dos caça-comunistas. E isso dizia respeito ao embate entre o que era real e o que o governo militar estipulava como sendo real. Alêu pescou naquele turbilhão de desencontros e mentiras até intuir, de si para si, que realmente existiam diversos brasis num só Brasil. Como numa fieira de caranguejos essas enormidades estavam atadas umas às outras: o brasil-caravana-da-alegria ligado ao brasil-quadrilha, ao brasil-atoleiro, ao brasil-indisposição, ao brasil-vaqueiro-sub-agrícola, ao brasil-regalia-dos-outros, ao brasil-do-brilho-fácil, ao brasil-entreguista, ao brasil-pátria-mãe-gentil... 

Beto Palaio

 E aconteceu aquilo. A chamada coincidência. Estava Alêu num forra-bucho, um arrasta-pé sem compromisso de hora, quando ele conhece dois cantadores de viola.

Alêu e a Sereia (XXXII)

AMUsadaMU+dança= Debaixo da ponte passa algumas folhas flutuando e dava para ver o fundo de areia através da água levemente enferrujada. Alêu, que  observava a passagem das folhas flutuantes, estava refugiado na aquática Belém-do-Pará. Abandonou repentinamente a carreira policial e caiu, tanto quanto as folhas flutuantes, no mundo da arribação. Tanto sacrifício para ficar morgando numa pensãozinha paraense de quinta categoria. Ao redor dali ele estranha tudo. Salvador é uma terra de pretos e mulatos. Belém é território da mestiçagem de branco com índio. Mas a raça índia vence a parada. O caboclo domina. Então ele se vê morando numa imensa tribo, onde os brancos de verdade parecem estrangeiros. Logo ele descobre que sim. Com os pardos brasilíndios sendo maioria, há denominações especiais, vindas da parte deles, para os vários tipos de brancos. Ou são os turquinhos e turquinhas, ou são a alemãozada, ou são os gringos, denominação em geral dada aos norte-americanos. Fora isso. Alêu estranha tanta água ao derredor. É recurso aquático que não acaba mais. Um oceano em si que se impõe com o subir e descer das águas. Onde os pequenos regatos chamam-se furos. Onde os igarapés são rios pequenos que ligam grandes rios com temporárias lagoas. Ademais existem as várzeas inundadas. Restos de enchentes. Águas empoçadas das chuvas. Águas pretas de aluvião. Águas ferruginosas, estagnadas ou não. Em meio à tudo aquilo, Alêu gosta de andar na beira do porto fluvial. Ele fica horas zanzando no mercado do Ver-o-Pêso. Encontra ali uma grande variedade de frutas, madeiras e peixes que o brasileiro comercializa com o mundo todo. Ali ele conheceu de perto o pirarucu, o bacalhau brasileiro. Peixe demais de grande. Com olhos mortiços numa cara de bagre. Ele logo fica fã das mangas, também experimenta a pupunha. E entretém-se em provar as azedas bagas do guaraná. Mas logo se cansa daquilo tudo. Quer outras novidades. E brevemente as abraça. Pois até os seus santos de fé mudam. Troca a Iemanjá das praias da Bahia pela Mãe Dandá, a Yara das águas chocas. E sua sorte está definitivamente lançada. Agora é nas pedras do cais que o seu destino afia a lâmina de corte. Num remoer de novidades. O estralado e lento desfile de fatos. Dando viços. Alêu e seu novo reinado em Belém. Novidades destras e ambidestras. Que isto já pertence ao texto do diário informante de Aleuzenev da Silva. No rabiscar da caneta Bic. Anos sessenta para setenta. Justo no tempo em que Pedro Álvares Cabral estava prá lá e prá cá impresso nas notas de mil cruzeiros. Ele foi, por breves três meses, o rei das princesinhas da Praça da República. As turquinhas não falavam de outra pessoa. É Alêu prá lá, Alêu prá cá. Esse danado do Alêu surgiu acintoso para andar nos trinques. Besteirava em gafieira. Jogo de 21. Bilharécos. Noitadas de samba quadradinho. Mas principalmente em festas nas baiúcas de putaria, dotadas de rodadas de fumo e roleta. Deu de se divulgar travado no copo. Um vício puxa outro.  Alêu e o santo absinto. Nos conformes do insubmisso. Assoviava mirando-se no seu espelhado sapato de verniz, e por dentro do sucesso das rádios: “se alguém tocar seu corpo como eu, não diga nada. Não vá dizer meu nome sem querer, à pessoa errada”. Vésperas de grandes colheitas. Completamente embananado. Sussurrando tons ao léu, só na vadiagem. Alêu, o mulato insoneiro. Ele servindo de guia para turquinhas desamparadas. As quengas estagiadas em Belém-do-Pará. Putas importadas. Transcertas de luxo. Aleu, ao fisgar. Madrugadeiro que era. Gamado na lengalenga que elas usavam: “ei, gatô... Fáis festa prá iêu... You quer iêu?... Si, non ser bom?... Comer iêu?”. Entretanto, no espaço do que é reservado. Ninguém mergulha no Rio Jordão sem querer ser batizado. Estamos na atmosfera ideal e caliente da linha do Equador. O perambulante Alêu nem dá conta. Que esta sua decantada e doce vida. É inclusive um tanto circense. Depois de dois meses de farra. Ele resolve mesmo que seu destino, o verdadeiro, tem de se cumprir. Afinal, não viera ele para Belém na perseguição de Mangagaí? Pois os fatos coincidentes são claros como as águas do Guamá. Alêu agora está mais para se tornar um protagonista da farsa do Boto Tucuxi. De tanto acordar e dormir águas doces. E aconteceu aquilo. A chamada coincidência. Estava Alêu num forra-bucho, um arrasta-pé sem compromisso de hora, quando ele conhece dois cantadores de viola. Estes sendo Santo e Padroeiro. Quando eles segredaram que tinham um compromisso de festa marcada no Marajó. Onde iriam tocar no São João de um fazendeiro. É que uma morena linda, de olhos verdes, sobrinha do homem, foi quem contratou a dupla. Isto lhe disseram os cantadores. Alêu, que já estava correndo sobre as águas da surpresa, perguntou se sabiam o nome dela. E Padroeiro, o manager da dupla, recordou-se direitinho: “o nome da moça é Mangagaí”. Será que era verdade? Alêu quis até explodir  por dentro de alegria. Olhou para a baía iluminada pelas tochas e flutuou de verdade. Rumo ao Marajó. Andou em seu pensamento, por sobre as águas, como se aquilo fosse terra batida. E já se imaginava colocando Mangagaí em seus braços e se afundando em beijos de língua, ao mirar aqueles olhos de esmeralda. Agora, com os pés de volta à festa dos cantadores, ele combina com o Santo e o Padroeiro: “me ajeitem nessa cantoria de São João... Tenho de ir a esta festa nem que seja dentro da mala de vocês...”.

Beto Palaio

 Para sua surpresa Aleu encontra em sua mochila um exemplar do cordel editado pelo finado Pedro Henrique Cabilé, a tal estórinha da Vaca Democracia.

Alêu e a Sereia (XXXI)

TheMyster+yTOur= No ônibus mambembe. Alêu se ajeita como pode e dorme se encolhendo no banco de aluguel. Quando acorda está raiando o dia, e o ônibus acaba de sair de Pernambuco e adentrar no Estado do Piauí. Ele estranha a presença de tanto verde, tanta folhagem. Alêu sente fome e cavouca a mochila a procura de um teco de pão ou de alguma barra de chocolate que ele guardou antes da viagem. Nisto ele acha, ao alcance da ponta dos dedos, um gibizinho. Uma revistinha no meio das tralhas dentro da mochila. Para sua surpresa é um exemplar do cordel editado pelo finado Pedro Henrique Cabilé, a tal estórinha da Vaca Democracia. E saibam que Alêu sequer havia lido aquele estrupício. Mas agora iria ler. Ele era um militar também. O medo de ser confundido com um comunista nem lhe arejou naquele momento. Mesmo assim ele olha, desconfiado, para os lados antes de começar a leitura. O velho Genivaldo está dormindo com o rosto encostado na janela do ônibus. Então Alêu se ajeita para ler a cartilha de Cabilé: “DE COMO O CAPATAZ EMYGDIO TASCOU MEDICINAS PURGATIVAS NA VACA DEMOCRACIA: À cata da própria pata traseira a vaca Democracia encolheu-se toda. Tentou amenizar a ferida e não teve meios de desmobilizar o berne que ali se alojara. Neste instante, nem o frio, nem a chuva, nem o corisco a incomodavam mais que aquele berne. “Ah, houvesse eu me livrado disto lá no pasto...”. Com dificuldade ela vem mancando em direção ao mangueiro. Chegando lá os povos animais se amontoavam e querem entrar no cercado, todos de uma só vez. A vaca Democracia espera com calma, pois na dor e no esforço que fez chegando até ali, só imaginava agora ficar num cantinho e dormir em paz. “Onde dormem três, dormem vinte, dormem cento e trinta...”. Ela entrou no curral e, por um escasso tempo, sonhou que se livrara do berne e que estava soltinha da silva e que se alimentava de uma grama verdinha em meio a um punhado de zebus lindos e saudáveis. Mas ela acorda e grita: “a dor não muuuda... Não muuuda... Não muuuda...”. Ela procurava explicar, aos berros, que o único jeito de acabar com a dor era chamar por aquele meninozinho mulato que já lhe tirou muito leite, mas que também sempre lhe deu carinhos. Queira que o vaqueirinho acordasse e cuidasse naquela dor que sentia na pata. Então a vaca Democracia berrou a noite toda e nem conseguiu dormir. Fantasiava ela que o menino mulato viria ajudá-la a qualquer momento. Com a imaginada solução, a vaca Democracia pensou até que o menino talvez lhe dissesse: "tu és minha vaca preferida... Democracia, não desista nunca!”. Depois, como ela viu que o negrinho não aparecia, desandou a correr de um lado e para o outro. Conclamando talvez por uma possível adesão daqueles bois sonolentos à sua causa. Acontece que num mangueiro compartilhado, o gado, um povo tido como estúpido, ficaria assustado e faria o que pudessem para escapulir. Os bois unidos vazariam por debaixo do arame, evidentemente arrombando a cerca. Um escarcéu que o ajuntamento dos bois criaria na fazenda. Entretanto, no novo sistema de curral, em pontos estratégicos, foram abertos corredores de madeira que se abrem automaticamente para sossegar os mais afoitos. E os aquartelados estão ali numa fuga jamais tentada. Mesmo agora quando ouvem a vaca Democracia choramingar, mas nada podem fazer por ela. Assim, no seguro cercado, a vaca pensa em seu único ato subversivo: continuar sem trégua a espalhar seus tristes mugidos. Entretanto, logo pela manhã, surge o capataz de tanger bois, um tal de Emygdio, um que raramente se revela, movido apenas pela condução de ordens impressas em cartilhas sebentas que recebe da matriz americana, e também contando com um sistema de currais asperamente dispostos para evitar rebeliões. Portanto o capataz Emygdio é apenas um testamenteiro da sentença de todos os manipuladores de bois desde os Estados Unidos da América. Sabe muito bem que para tocar um povo-boi basta acenar levemente uma guia com um agulhão na ponta. Assim, a toque de ferrão, a vaca Democracia foi conduzida ao longo do piquete, já repleta de adivinhações, pois estava marchando num corredor de putrefatos odores sanguinolentos. A vaca Democracia passou por um varal aterrorizante. Um esticado de comércio retalhista onde, anteriormente, o que fora um boi inteiro, agora se repartia em um boi despedaçado. E lá vem a vaca Democracia num extenso corredor onde só pode ir em frente, pisando numa gordura vermelha, na qual adivinhou a fatalidade da sua e da vida de seus iguais. Diz-se coisas terríveis desses matadouros onde o sacrificado não tem opções, morre através de uma martelada certeira no meio do cabeçal dos chifres. Então o peão Emygdio tratou de cumprir seu destino de carrasco, assim levantou e desceu a marreta na nuca da vaca, que amoleceu a língua, tonteou e amontoou no chão. A vaca Democracia sequer soube entender do seu pobre destino...”. Aleuzenev terminou a leitura e não contém seu aborrecimento: “mas que bosta! Como é que assassinaram o coitado do Cabilé por causa de um lixo desses? Tá certo que o nome do Presidente da República aparece disfarçado nesse imbróglio, mas isso não explica tanta violência contra o Cabilé... Ô terra de gente burra!”. Alêu rasgou o livreto em vários pedaços e depois jogou tudo para fora do ônibus. Naquele instante. Ao olhar para trás. Ele vê os papéis picados esvoaçando no meio da rodovia que cortava um trecho de mata fechada no Piauí. “Descansa em paz, Cabilé”, foi o que Alêu desejou definitivamente para o amigo...

Beto Palaio

Logo iremos descobrir o poder das águas sobre nós todos... São elas que mandam... E nem um tiquinho da nossa vontade governa as águas... Mas não mesmo.... 

Alêu e a Sereia (XXX)

AZULmirae+oBOTO= Foi apenas uma amistosa conversa. Porém. Aquele foi o primeiro contato de Alêu com as águas amazônicas. Diga-se. Ainda no ônibus. Que cortava a Bahia de leste para oeste. Ele, um turista sem destino. O romeiro que segue metas de aportar em Marajó. Naquela viagem programada para um dia e meio. Aleuzenev partia, chão a chão, no Mercedes-Benz que ruma para Pernambuco. Depois Piauí. Depois Maranhão. E por fim o Pará. Dentro do Mercedão ele divide o assento com Genivaldo Alenquer, um senhor amazonense de rosto enrugado, pele morena e de pouca conversa. No entanto, rapidinho mesmo, na convivência de vizinho, derrete-se o gelo. E Genivaldo traduz para ele, em resumidíssimas formas, o que vem a ser a temida e misteriosa Amazônia: “lá as águas são soberanas. Vivemos sob a tutela das águas. E por outro lado temos o ermo das florestas. No entre folhas o geral perde o sentido. Flor não é flor, é alma. Gato não é gato, é onça. Boto não é boto, é homem...”. Letra a letra. Genivaldo Alenquer pega gosto na fruição das palavras. Vê que Alêu está curioso. Além do mais. A cabeça de quem conta estórias pertence a Deus e a mais ninguém. Foi assim que o caboclo, a partir do assento do ônibus, desfolhou sua estória principal, esta dita verdadeira. Dizia ele sobre uma moça, a Azulmira, uma que namorava um boto. Coisas que lá são reinantes. Episódios os quais Genivaldo jurava ser testemunha – “eu estava lá e vi” – e até firmou detalhezinhos do que se passava naquele específico dia. Com o fato ocorrido em beira-rio: “no chão havia formigas em guerra contra um gafanhoto. Pobrinho dele. E o ar estava morno demais, sendo já de tardezinha...”. Entendia-se que um grupo de pescadores se reunia na praia do rio. E Alêu, entretido, prestava cada vez mais atenção ao caso contado sobre a moça Azulmira. “Fato mesmo assucedido nesse Brasilzão”. Entenda-se: nem tâmaras, ou nozes, ou damascos, só, e sim, apenas manga-espada. Em vista do que houve. De que a turma do Genivaldo estava fazendo fogo para assar um peixe curimbatá. Afinal. O que pode existir de anormal nessas lendas? E o homem continua sua estória arrastando-se nos detalhes: “cansamos de ver um homem branco subir a barranca do rio... Quem era ele?... Logo o Senhor saberá de tudo...”. E arrepiou finalmente a sua estória no que tinha de ser contado: “em torno desse tempo eles colocaram fogo na mata para debelar a correição das formigas-chiadeiras. E no meio da muita fumaça, na ordem de um nevoeiro, foi que primeiramente surgiu um homem de terno branco. As mulheres quando viram esse homem fugiam e gritavam muito. Dizem uns que aquele homem de terno branco depois se transformou num padre. Outros afirmam que ele entrou no rio de terno e tudo, como um lote da sua própria herança de ser peixe. Mas quem estava lá testemunhou o fiel do acontecido. Coisa com coisa, assim eu lhe digo ao senhor, do mesmo jeito que breve surgiu, esse forasteiro de terno branco entrou no rio, nas águas cristalinas, e depois no conforto dele mesmo, assoprou o bufo de um boto, e esse um, ele o boto, dava risadas parecidas com as da gente...”. Aleuzenev achou aquilo uma papagaiada. Até quis cortar a estória no meio. Fingiu que olhava a paisagem lá de fora, ilustrada pela velocidade do ônibus. Mas Genivaldo diminuiu a voz, como se estivesse comovido pelo causo por ele contado: “naquela noite, quando apareceu o moço de branco, a moça Azulmira foi embora. Dizem uns que foi pacto com o boto. Outras acham que elazinha foi fazer viração em Belém. E também uma testemunha existe, a de um cidadão que tem sua profissão em ser mecânico de bicicletas. Esse, no especial, sendo um amigão nosso, como de fato é o Seu Lonjevindo. Um bicicleteiro que é amazonense antigo, um ex-pugilista, tendo tantas berebas na cara quanto as muitas crateras que existem na lua. Um sujeito famoso por ser bexiguento e loroteiro... Mas voltando na estória da moça... O Seu Longevindo disse um algo para destoar de todos os que pensassem mal da Azulmira: “ela foi para São Paulo”. Ele disse, não se sabe se verdadeiro ou não, que ela se amigou com o Sargento lá da guarnição... Um sujeitinho magro e desdentado... Assim Seu Longevindo afirmava... Pois disse da Azulmira ter mudado de vez com o Sargento para São Paulo...”. Alêu achou que aquele senhor estivesse brincando com ele. Isso lá é estória que se conte? Mas parece que Genivaldo adivinhou o que Alêu pensava. E completou: “isso, seu moço, é o que eles acham. Pois eu nunca acreditei em nenhum deles... Fiquei vindo todas as noites na beira do rio. Pois tinha certeza de que a moça Azulmira tinha mesmo é se afundado nas águas junto com o boto. Até que acharam um sapato, um pé só, da Azulmira, num remanso de areia, quilômetros rio abaixo...”. Alêu não disse nem um tanto, nem coisa nenhuma. Tentou mudar de assunto. Mas Genivaldo finalizou em modos de profecia: “o senhor está indo para lá... Logo irá descobrir o poder das águas sobre nós todos... São elas que mandam... E nem um tiquinho da nossa vontade governa as águas... Mas não mesmo...”. 

Beto Palaio

Tudo naquela ação concorreria para a formatação de um álibi. Para melhor entender a claquete, na placa principal da Fazenda do Córrego a turba de policiais escreveu a frase em letras graúdas: COMUNISTAS!...

Alêu e a Sereia (XXIX)

Caçaa+oSBRUxos= Vejamos os porquês. Resumindo grosseiramente. O facão Guarany quebrou no cabo, na ponta e no meio. Aos brados e traques de pistola. O dia andado. Num mutirão de fazer troar o chão. Por terra, ar e mar. A Fazenda do Córrego foi cercada. O céu que estava encoberto, de um cinza enjoado, amenizava o mormaço. Um pi-pi-pi de corruíras galanteava a cena. Desmisturando tudo, foi combinado assim. Entre eles. O que depois seria transcrito aos repórteres todos. Adotaram a ideia de que estavam agindo nos conformes de uma investigação antiterrorista. O que significava estarem quites com as grandes metas governamentais, e ajuizadas também. Num resumo de sabedoria revanchista. Tudo naquela ação concorreria para a formatação de um álibi. Para melhor entender a claquete, na placa principal da Fazenda do Córrego a turba de policiais escreveu a frase em letras graúdas: COMUNISTAS!... Isto apenas não bastaria para que eles cometessem qualquer exagero? E não? Assim resguardados de qualquer outra hipótese. Já com um brilho de armas à mão, decididos a tudo, pela estradinha da fazenda, eles invadiram a propriedade do Coronel Clodomiro. Um ar de caldo fervente tomava ponto a prenunciar cadáveres. O tã-tã dos passos alertavam os cães da fazenda, os quais latiram assustados. Estes cães, companheiros fiéis, foram os primeiros que se mobilizaram, na guarda do patrimônio, contra o fuzuê da marcha policial. Inevitável seria a incursão dos belicosos. E aqueles leais cães de guarda foram mortos ao rés da poeira. No sofrer das balas, os ganidos deles cortavam a alma. Doloridamente. Logo a seguir vieram as trincheiras dos capatazes. Que os escribas da imprensa, bem depois, fazendo troca-letras com Canudos, os denominariam como “conselheiristas”. A esses homens houve um demorado cerco. Com passos medidos no detrás de uma cerca. No resguardo de um tambor de aço. Ou na beirada de um barranco. E todos atingiram esses jagunços com o apetite de um Nero. Num breve tempo a fazenda ficou destituída de protetores. Após um cotejo de misérias. Numa Sodoma de nunca olharem para trás. A soldadesca brindou a porta da frente do casarão com um ratatá de tiros formidáveis. E adentraram na casa com premissas de quem cumpre um severo mandado judicial de busca e apreensão. O fazendeiro Clodomiro foi logo capturado e apresentado para a soldadesca no lado de fora. Ele estava sem palavras. Branco como uma vela de cera. E ao Coronel Clodomiro foi dado o tempo certo para que medisse os passos entre a porta da casa-grande e o tronco de uma mangueira no quintal. Onde lá. Em breves tiros. Peneiraram a cabeça do fazendeiro com todas as glórias que se presta a um, no normal do que imaginavam que fosse, comunistóide. E esta versão foi editada até no Jornal Nacional: “caiu por terra, no sertão da Bahia, mais um aparelho comunista”. E logo todos esqueceram desta espetacular revanche em memória do Sargento Dito. Todos menos Aleuzenev, que ficou matutando um jeito de cair fora daquele triste ofício de desagravos, capturas e tropas de assalto. Pensou em desistir e desistiu. Conversou longamente com o Major Silvinho Dantas e foi assim alforriado e liberto de suas obrigações com a PM. No que, Alêu, depois da alforria, voltou a andar faceiro pelas ruas de Salvador como se estivesse livre de uma pesada carga. Entretanto. Para ficar mais longe ainda daquele ambiente. Resolveu inclusive mudar-se de Salvador. Visitou amigos na intenção de uma derradeira confraternização. Trocou beijos com Miranda e foi até se despedir de Nazaré. A qual estava com um pouco de febre, achando que era uma simples gripe. Mas isso não impediu que Alêu se escondesse com ela embaixo das cobertas e tirasse um sarrinho com direito a matar toda a saudade acumulada por eles. Mais tarde o Alêu saiu de mansinho, deixando Nazaré adormecida. Um Aleuzenev compenetrado, siso e decidido, passa no apê do Noé, seu cineasta benfeitor. Ali ele apanhou suas roupas e cravou um bilhete cercado de fita durex no espelho do banheiro, onde explicava que a chave estava com o zelador e que ele estava deixando a cidade. No bilhete ele também agradecia pela gentileza de haver usado o apartamento. Só então Alêu foi para a rodoviária e tomou um ônibus em direção à Belém-do-Pará. Ia partir para a Amazônia no intuito de rever Mangagaí. Decidido a buscar seus anseios, mas deixando o mundo policial de Salvador boquiaberto. “Um menino de futuro que deixa as nossas fileiras”. Agora ele estava sozinho nesta decisão. E partia naquele momento, obcecado com o projeto da viagem. Algo feliz como um pássaro posto em liberdade e indo, ripa na chulipa, doido para enroscar-se com outros destinos, em novos meridianos...

Beto Palaio 

Gravura: Rubem Grilo

E aconteceu dele e o cão, como de costume, adentrarem a Confeitaria do Nestorzinho, que há muito deixara de ser confeitaria para ser um bar e restaurante muito procurado pelos portuários.

ALÊU E A SEREIA (XXVIII)

EiaBALa+COmBala= Usa-se do ácido clorídrico para curar as feridas que saram facilmente pela proteção divina. Quer-se. Aliás, tudo requer algo. Egos são pedintes. Por um naco de pão ou uma tarde no circo. A coleira do desejo aperta com sutilezas. Eis outro exemplo: um cão não aspira muita coisa e fica feliz em conseguir algo. No faro revelador. O esfaimado busca pela sobrevivência. Finda a espera. O cão afim. Seus dentes cravados num osso. A roer esculturas. O cabal período lascivo expõe suas instâncias. Viver é no banal do calendário. Quando a oportunidade distribui sem prescrições. A bula que cura ajuíza o remédio. Logo. Um basta à dita seqüência lógica. Pois. Citações são como um cancro dentro de qualquer estória. Onde, desde Machado, Steiner e Dresser. Mais vale a sentença do que o arrependimento. À frente, nos trilhos. Um encapotado. Hidrófobo. Destino. Reluz. Seu prêmio é a raça humana. E está tudo por esclarecer. Desmoronam os véus. Falou-se em cães. Sendo que daqui para frente se contará porque um cão, o Varuna, viria causar a morte do seu próprio dono, a qual enfureceu todo pelotão da PM de Salvador. O fato tem inicio quando o Sargento Dito Costa, no curso de sua obrigação de dia de Sábado. Que era dar um passeio salutar com o Varuna. E aconteceu dele e o cão, como de costume, adentrarem a Confeitaria do Nestorzinho, que há muito deixara de ser confeitaria para ser um bar e restaurante muito procurado pelos portuários. O Sargento entra e como sempre amarra o Varuna na entrada da Confeitaria, num pé-de-mesa desocupada, na intenção de pedir uma pinguinha e sair de novo com Varuna para a rua. Este seria mais um Sábado sem variantes, não fosse o desenlace de uma estória paralela. Algo, o pivô de tudo, que já estava ardendo em brasas dentro da Confeitaria. Inclusive bem antes de o Sargento Dito chegar. Ocorre que ali um fazendeiro medíocre chamado Coronel Clodomiro estava gritando com o dono da bodega, o Nestorzinho. O assunto deles era da utilidade ou não de manter a Mata Atlântica dentro dos limites de uma fazenda. Enquanto Nestorzinho defendia as florestas, o Coronel Clodomiro defendia o pasto: “Nestorzinho ponha isso na sua cabeça dura... Arvore nem é ser da criação... Não é não... Árvore é um erro da natureza... Árvore só serve para fazer lenha, assim como banha de boi serve para fazer sabão... As árvores da minha propriedade eu vendo todas elas, ou para fazer ripas, ou para fazer palito de fósforo, ou para a fábrica de lixas de unhas... Se é crime matar uma árvore?... Nestor, cê tá bestando comigo?... Crime para mim é a árvore fazer sombra e impedir o capim de crescer... Capim sim é coisa de Deus... E Deus gostava de boi desde pequenininho... O senhor já ouviu dizer que tivesse alguma árvore na manjedoura onde Cristo nasceu?... Não... Pois não é?... Eu nunca li isso na Bíblia... Mas entenda quem for esperto, pois lá já tinha boi admirando o Menino Jesus no berçinho de palha... Lá tinha boi e palha de capim, mas árvore não tinha não... Árvore é tinhosa para não gostar de boi... Árvore, meu filho, não serve para nada... Me fale uma só vantagem de ter "pé de árvore" no mundo... Me fale se tem uma só vantagem!...”. O Coronel Clodomiro estava furioso feito uma cobra venenosa. Especialmente tocado pela aguardente. Era orgulhoso de suas terras serem um imenso capinzal. E não gostava nem um pouco das elucubrações em defesa das árvores nativas. Depois desse bate-boca ecológico. Conhecendo a má têmpera do Coronel, o Sargento Dito, que estava à paisano, pediu sua genebra e ficou distante o quanto pôde daquele papo furado. E estava já para sair quando o Coronel se dirigiu à ele: “e você que está rindo de mim... E não está?... Porque não cria vergonha e aprende que lugar onde entra gente não pode entrar cachorro?... Ademais você é preto... Preto como esse seu cachorro... Isso só poderia mesmo dar em merda... Em mau costume...”. O Coronel nem chegou a terminar a frase, porque o Sargento Dito, irritadíssimo, tentou puxar do seu 38, mas foi de pronto impedido pelos capangas do fazendeiro. Estes, mais ágeis, deram vários tiros no Sargento Dito. Uma cena covarde e deplorável. Vendo aquilo o Varuna ficou possesso, passou a latir feito um demônio, e conseguiu escapar do pé-de-mesa. Mas o Varuna foi também prontamente executado. Tudo num desperdício de balas onde os quatro guarda-costas atiravam ao mesmo tempo. Neste episódio brutal. A Confeitaria do Nestorzinho em breve seria manchete mundial. Pois para ali trafegaram toda imprensa e toda autoridade constituída. A praça, ao derredor da Confeitaria, logo ficaria cercada de mais de cinqüenta carros de polícia. O corpo do Sargento Dito estava mergulhado na mesma poça de sangue do Varuna. Flashes de fotos pipocavam para jornais e revistas. Reunidos do lado de fora, uma confraria de soldados e investigadores, entre eles Alêu, já promoviam um encontro de revide com o tal Coronel Clodomiro e seu conluio de guarda-costas. Assim todos partiriam, sem demora, em direção à Fazenda do Córrego, distante apenas uns quarenta quilômetros de Salvador. Alêu também seguia no meio da soldadesca. Azeitando o trabuco. Todos estavam rezando as balas e recolocando as prometidas nos tambores de seus revólveres ou fuzis...

Beto Palaio

O preto no branco é que Alêu convidou Ariana para conhecer o seu apê. E ela topou. Mas com ressalvas... 

ALÊU E A SEREIA (XXVII)

ATRásdoTRioElé+trico= Neste mundo existem alucinados em profusão. Há quem se satisfaça em amar não amando, cujo coração, em segredo, pensa iluminar os que nunca se apegam em nada. Amar não amando, que mistério será este? Os dias de autoridade se resumem. Enquanto uma preguiçosa manhã de domingo aquece o sol. Alêu foi dar uma volta na Praia da Barra e desejou caminhar pela areia, quase beirando os limites da arrebentação. Lá ele viu um fotógrafo cabeludo e barbudo, colocando por sobre a areia uma bacia de lata amassada e enferrujada, dentro da qual, olhos escancarados de porcos flutuavam boiando numa mistura de mel e tinta vermelha. Acima desse arranjo temporário o fotógrafo se contorcia enquanto sua Nikon disparava cliques seqüestrando uma saraivada de imagens carregadas de olhos inflamados. Tempos instigantes. Por força de destinos apartados. Logo após sua volta da incursão sertaneja na caça aos terroristas. A vida de Alêu troca novamente de casca. Ele agora estava morando temporariamente num apê emprestado. Um local que depois serviria de cenário para suas aventuras com a morena Miranda. Esse apartamento era de um cineasta paulista chamado Noé da Nave, que havia sido um dos produtores associados de Terra em Transe do Glauber Rocha e que acabou rompendo definitivamente com o restante da produção. Tudo porque Noé insistia em colocar no roteiro uma cena em que um musculoso ator, o Maurício do Valle, vestiria uma fantasia de lobo e cairia de boca nas avolumadas tetas de uma atriz vestida em pele de cordeiro. Essa bela e educativa cena, que Glauber jamais filmaria, foi repetida diversas vezes para Alêu, descrita pelo próprio Noé, entre um chope e outro, sempre que ele eventualmente vinha até Salvador. Ah, se o apartamento do Noé falasse! Houve ali até uma das rápidas paixões curtidas por Alêu. Isto com uma loirinha chamada Ariana, uma delicadeza que ele conheceu seguindo, em pleno carnaval da Avenida Oceânica, o trio elétrico de Dodô e Osmar. O preto no branco é que Alêu convidou Ariana para conhecer o seu apê. E ela topou. Mas com ressalvas. As quais Alêu só conheceria após estarem os dois se abraçando no sofá da sala. Formavam uma comissão de frente as palavras que ela lhe segredava, fato que a coroava poetisa, mas sem perceber a verdadeira hora, em todo episódio, por um ou outro arroubo, aos suspiros, ao que se tinha, já iniciado aqui, e mais até, quis convencer Alêu a ser o primeiro a adentrar seus cetins de semi-carnes. Em resumo: Ariana era virgem. E quis perder sua virgindade com Alêu. Por alguma razão, qualquer que fosse, tardia nas ocultas vontades dele, lacre por lacre, mesmo ao qual, vontades mútuas se trançavam, feito cipó em tamarindeiro, ele e ela, aqueles horizontes curtos, para os quais, Alêu não quis mover uma vírgula. Nem atônito ao pretexto, movido pelo tom poético, no qual assentava a regra de seu pedido, uma certa urgência dela exercer seu destino de menina à mulher. Longe disto, via de regra, neste arrojo de gostar, disse ela: “vamos?”. Mas, por estes tempos, já com a carteira de policial no bolso, Alêu era prudente, e buscou esclarecê-la melhor, que num dia aprazado, não aqui e agora, mas algo amanhã, ou domingo próximo, ou na quinzena vindoura, quem sabe, e se soubessem, quem a esclareceria de um acerto, de tanto a tanto, por escopo que fosse, por prazeroso quiçá, mormente ele? E ali, ao redor, a tarde soteropolitana prometia gelo. É que a moça Ariana, pouco a pouco, isso o motivou a convencê-la, que fosse qual fosse o motivo, mesmo os mais legítimos, sobremaneira arrazoados, aos desejos sutis, tal um castelo de cartas, Alêu titubeava. E bastante apetitosa estava Ariana, referindo-se ao sol dourado de sua condição virginal, em princípios de lágrimas. Sentimentos poéticos que Ariana confirmava. No entanto. Ela e Alêu juntos, bebericando cervejas, já haviam dançado uns bons boleros. E Alêu, de súbito, tirou da vitrola o LP do Ray Coniff. E a levou, sem perda de tempo, ao hall do elevador. Ela não estava entendendo nada. Alêu a estava dispensando. Com uma justa promessa de apanhá-la, qualquer dia desses, na saída da escola. E desceu com Ariana no elevador, aliviado pela decisão, confirmando que ela pensasse melhor e respondesse para ele na semana seguinte. Com esse encontro confirmado e marcado. Ariana desceu a ladeira e dobrou a esquina. Contudo. Passada uma semana, já em plena Quaresma, Alêu surgiu na porta do colégio de Ariana. Ela lhe sorria. E agora os dois passeavam, sem nenhuma pressa, pelas alamedas laterais do Colégio Assunção. Mal as mãos se tocando, que esse algo passeio, repleto de cigarras sibilantes, ocorrera exatamente sete dias após a decisão dele de não romper com o seu vestígio preciosíssimo. Talvez, quem sabe, ela bem adivinhasse que o desejado totem de Alêu não estaria à disposição de suas inquietas vontades. Alêu percebeu suas preocupações, e até perguntou: “ofendi-te?”. Ao que ela, lábios de mar, sussurrou-lhe respostas opacas, difusas, longe sendo, aborrecidas. Adivinhara tudo. E fechou-se em copas. Sequer perdoando. A ambição dos anjos é a de voejar em santas luzes, porém o esforço dos exclamados ao solo é o de permitir derme e epiderme serem os senhores de nossa sina. Assim, já tido como dissidente, embora ainda merecedor de alguma confiança, Alêu ainda quis esboçar um tímido afago, deixando seus dedos entrelaçarem-se nos dela. Entretanto a menina se furtou ao carinho. Tinha pressa. A tarde caia também rápida. E Ariana foi se afastando, sem olhar para trás. Carregava então o peso de ser rejeitada ao máximo. E Alêu subiu as alamedas no caminho contrário, ainda querendo restaurar um algo que se dissipava, uma chance em meio a milhões delas. Quem sabe amanhã ligaria para ela? Mas isso nem seria necessário. Pois no dia seguinte. Por ser Sábado. Alêu ainda estava espichado no sofá. Quando tocam a campainha. Era Ariana. A surpresa foi ótima. E Alêu ao ver Ariana tão linda, e tão assim, algo ele diria, insistente e disposta a conhecer os caminhos do amor verdadeiro. Alêu apenas fez um sinal para ela. E ambos começaram a despir-se.  Lentamente. Alêu caiu de boca naquela gatinha, beijando-a de cima em baixo, primeiro ele devorou os peitinhos dela e depois a colocou sentada na borda da cama. Sua carne branca e seus olhos de gata o tentavam. Num arroubo, ela aproveitou e se deitou exibindo sua apetitosa xãna que convidava Alêu para o esperado ritual de iniciação. Mas ele apenas beija por sobre os macios pelos pubianos. Alêu tem a experiente certeza de que o amor carnal, que a tudo devora, se a gozada for rápida, desaparece em sua própria chama. Assim ele prefere a sabedoria da calma e da apreciação de cada ato do sexo irrestrito. Depois de fazê-la gozar uma vez, após somente trabalhar com a língua nos biquinhos dos peitos, ele começou a puxar a menina Ariana, sem pressa, em sua direção. Ele principiou a apresentar-lhe o volumoso nervo e chantageou que com ele iria adentrá-la definitivamente, mesmo que sem afobação nenhuma, mas logo foi mudando de tática, apenas direcionava lentamente sua pica que avançava e retornava, segurando a gula, na beirada de sua xoxota. Alêu aproveitou aquele momento sem a labutação de um principiante. Os dois se beijavam e se abraçavam como se fossem amantes por muito mais tempo. Inclusive, se ela sentia-se algo constrangida, ele parava com tudo para reinaugurar o trato em torno de seu pescoço, nos lábios e nos seios de Ariana. Recomeçava com a lição número um. Com aquele preâmbulo que invariavelmente terminava com sua pica roçando a agora molhadíssima vagina da femeazinha. Antes de gozar, Alêu aplicou-se em ensiná-la a lição milenar do sessenta-e-nove. Passou então a homenagear com a língua o enrugado de peles entontecidas daquela tímida xãna, e apresentou-lhe o mastruço que Ariana começou beijando lentamente ao longo de seu comprimento, vindo da pulsante cabeça vermelha, até a base com os dois tensos grãos. Depois, já experiente e faminta, ela abocanhou o pênis de Alêu enquanto sentia em suas entranhas toda a dedicação de uma língua insana. Ela mergulhou em vertigens de uma dimensão que só o ardor apaixonado descortina. Sentiu seu corpo amolecer num frêmito de gozo e sentiu o jato quente do esperma de Alêu a invadir sua boca. Algo que ela aceitou desejando mais e mais e mais. Alêu ainda manteve a ereção e penetrou com presteza, apenas provocando um breve ardor, a gruta ensandecida de Ariana. Com isto fazendo-a derreter outra vez com o ensejar de uma gozada inesquecível. No princípio da noite Alêu levou Ariana até seu ponto de ônibus. Ela voltava para casa após o idílico início no território das paixões. Alêu ainda a viu mais uma vez, ao longe, através da janela do coletivo. Depois nunca mais se viram...

Beto Palaio

No script alguém grita “têje preso!”, porém ninguém é preso de verdade. No roteiro todos fogem para Cuba, menos o Capitão Lamarca...

ALÊU E A SEREIA (XXVI)

CambadaAREnis+ta=Meio bizarro e ilógico. Há que ter retalhos na medida. Estar afeito. Sendo ufano, ou devoto, ou incumbido. Parece até que lhes disse o Criador: “vá e fira e peque e seja formando o grande teor”. Generosidade que se arremata. A nós o mundo doma. É da alquimia reinante. A terra sustenta o fogo e a água repele o ar. O fixo se faz volátil e o volátil retorna ao fixo. Oceanos de oportunidades para a caça e o caçador. Assuntos rondam. Onde a jaca só despega quando está madura. Onde a mandioca brava solta sua peçonha depois de aplainada. Onde o galo de raça nunca foge da contenda. Onde o dia da colheita é enfeitado de considerações. Manhãs cunhãs. Perfeitas ao serem confundidas com ciclopes diuturnos. À distância. Numa cacimba de água remota. Quase entregue à seca. Há periquitos que insuflam gritos. Caminhos que se demoram com a cambada de armeiros vindo campear. Vadiagens e volteios com os rifles às costas. Vida inquieta. Alêu presta atenção numa moita de capim-barba-de-bode. Parece que se mexe. Ele pensa em atirar no capinzal. Quando, num pláft. Voa dali um carcará. O pássaro tem reflexos de ir para trás dos caçadores. Depois se arrepende e ruma ao contrário. Indo justo na direção a um cerrado de cagaiteiras. Alêu comanda: “sigam aquele carcará!”. E todos seguem. Obedecem a Alêu como a um bom guia. Com o dedo indicador dele no comando. O carcará atravessa um roçado de milho seco. Uma roça de há muito abandonada. E vai bem mais longe. Pousa num mourão antigo de uma porteira já inexistente. E voa novamente, dali passando por uma recente plantação de macaxeira. Depois plana. Suas asas retas pedindo pouso. Assim vai. Atravessando um cercado de madeiras apodrecidas. E pousa no alto de uma árvore frondosa. Uma baraúna. Era de tardinha, era de manhã. Nem mais importava as horas. Porque através das frinchas da cerca. O povo da guerra assistiu. Algo inesperado. Ali os militares caçadores de comunistas estão fazendo o cerco e percebem que o temido Capitão Carlos Lamarca está dormindo despreocupado, encostado no tronco da baraúna. Na sombra daquela árvore copada. Dois homens estão adormecidos. São eles Lamarca e Zéquinha. Exaustos repousam desatentos na pouca sombra que encontraram. É Setembro. Mangava o zunzum de uma abelha. O local arde no calor. Zumbem moscas. Umas borboletas brancas, diminutas, campeiam por néctar no mato ralo. Pois Ipupiara está pintada das florezinhas de ocasião. Quanto assim. Ao comando do Major Silvinho Dantas. Tudo é medido no silencioso. A mão dele vai atrás de seu cocuruto e volta. Só então um espetaculoso pipôco de tiros estoura. Pá-pá-pá. Num resumo de aclaramento. O caruru. O açucrado. O baião-de-dois.  A caatinga. O “sastisfeito”. O xaxado. O “inté”. O graúdo. O “breganhar”. O aperreio. O “pelingrino”. O “fióte”. Ra-tá-tá. Um exagero de vocábulos caem no açude do silêncio. O Zéquinha, mais esperto, ainda tenta de correr só um pouquinho. A foguetada de chumbo faz peneira com ele. Depois o Capitão Lamarca, mais do que ferido, insiste em apanhar sua arma no detrás da sua cintura. Um tiro acerta em sua barriga. Ele se ajoelha. E é frito no chumbo quente. Assim termina? O filme da vida? Dizem que nesse imenso cinema Olympia. O filme vital é como cachoeira. Bate para alisar a pedra. Então ele, o cabra, morto. No caso específico de Lamarca. Irá retornar vivinho da silva. No reabrir das cortinas. Uma visão que se impõe. Do tronco da árvore baraúna para cima. Um carcará acaba de pousar. Somos, todos na platéia. Audiência estupefata. Visão plena de Lamarca e seu escudeiro Zéquinha. E é Lamarca quem fala: “tem gente do outro lado da cerca. Será o Exército brasileiro?”. Encostado na árvore o Capitão Carlos Lamarca parece até admitir, tenteando a fome que passou, com o estômago cheio de capim. Ele tem visões do eminente colapso. Mas não tem tempo para mais nada. Lamarca ouve um assovio de balas e encolhe-se ao sentir sua carne pipocada. A seguir. Com excessos. Perdeu sua bruta vontade revolucionária e vaza lentamente de dentro de si o temido terrorista. Sua herança. Em seus diários. Anotou certa vez Carlos Lamarca: “confie, pois os ossos escoltam a carne...”. Frases como esta, contingentes como um certame, foram encontradas num caderno brochura sujo de terra. Seu inseparável diário escrito em ponta de lápis. Segundo historiadores houve até alguma transcrição destas jóias, datilografadas pelos militares, totalizando dezesseis páginas. Deste calhamaço amarelecido citaremos: “o paladar é também a porta de entrada do podre”, “depois dessa refrega, toda vida, junto com a paz, eu anseio”, “o idílio marxista é para quem não se enoja de ficar sem banho”, “ter boa pontaria é adestrar-se no absoluto”, “em naturezas diferentes, todos nós procuramos por sistemas renovadores”, “aprofundamos e depois concluiremos”, “sou portador de brinquedos que nenhuma criança merece possuir”, “geralmente pensamos, em último caso, na própria configuração”. Tem até este, o confidencial: “Yara foi para Pituba?”. Esta é a última anotação antes da desenfreada fuga sertão adentro. “A boa mira está relacionada à porção ideológica do corpo”, isto Lamarca também escreveu com sua letra amarrotada e, para compreensão do enredo, numa anotação mais antiga, ele cita alguém de nome Pereirinha, um que foi padeiro, sapateiro, puxador de fole, cordelista, bancário, saltimbanco, chaveiro e coordenador de pesquisas para o IBGE. Foi através de Pereirinha que Lamarca soube da comunidade na caatinga: “Lamarca, essa é a verdadeira terra prometida. Ali o cidadão come pelas beiradas, pois sua sopa nunca estará no ponto de fria”. E Lamarca foi para aquele lugar escoltado por sua limitada tropa. Exatamente dois anos depois ele seria fotografado com o couro cabeludo cheio de carrapatos e a boca comendo os próprios dentes. Hoje uma cabrita pasta onde caiu seu corpo. Lugar terrível. A realidade um dia passou por ali como um cocô atolado. Mas agora o percurso é cinematográfico. No script alguém grita “têje preso!”, porém ninguém é preso de verdade. No roteiro todos fogem para Cuba, menos o Lamarca... 

Beto Palaio

Não há carne sem que tenha origem no pó do chão. Por quais trilhas. Aconteceu justo o inexplicado.

ALÊU E A SEREIA (XXV)

Florca+dáver= Nada existe. Que não seja provado na lupa do entendimento. Salvo algumas teorias tântricas sobre a origem da natureza humana. Isto deixa tudo claro, inclusive. Porque a vida em si é removida das moléculas adventícias da terra. Não há carne sem que tenha origem no pó do chão. Por quais trilhas. Aconteceu justo o inexplicado. Um fato isolado naquela guerra aos molambos do comunismo. Uma trégua aos infantes. Onde na delegacia de uma cidade setentrional pernambucana. O intendente conferia as últimas notícias de Salvador. Isto num telefone encardido e de cordão esfiapado. E replicou que o Delegado Tião Malasartes acabava de ser preso. A tropa legalista parou para tentar entender. Fone lá e fone cá. Quando o comandante geral da tropa, um tal Silvinho Dantas, reuniu todos para dar a notícia do encarceramento do Delegado Tião, mas que não era nada de problema político. Pois o Malasartes foi pego em artes de putaria dentro do necrotério de Salvador. Ele estava ali, naquele ambiente nefasto, comendo uma mulatinha defunta que era afilhada de um Coronel de respeito. Tempos depois tudo se saberia. Porque desde longe, ainda em São Paulo, o Delegado Tião Malasartes reinava em seu vício, impunemente. Seu codinome de azucrinação, em Sampa, era Borracha. Pois esse dito Borracha, o Malasartes, que viria a ser um muito respeitado Delegado de Polícia na Bahia. Ao de longe, entretanto, era dado ao borrão de um vício amargo. Assim no divulgado à boca-pequena. O Borracha viera de São Paulo em regime de afastamento. Ele fora expulso amigavelmente e sequer perdera o cargo na Polícia Militar em função desses descalabros, aliás, dos mais medonhos. É que ele era tarado por um fatídico costume. Prestava-se a visitar necrotérios na intenção de encontrar alguma menina-moça. Uma que fosse recentemente falecida, e então, tomado de ardores pelo anjo morto, perpetrava com ela um ato sexual completo, principalmente com o defloramento de sua vagina angelical. Esse era o vício de Borracha. Andava pela noite paulistana a espera de uma dessas oportunidades. Vampirescamente dado a um ato canibal e facínora. Gastava parte do seu numerário para esquentar a mão de quem estivesse de plantão no Instituto Médico Legal, isto quando havia em depósito ali algum corpo apetitoso. Este furunfo libidinoso era para o Borracha, aliás Tião Malasartes, um acontecimento único, sideral, incomensurável. Longe de lhe parecer um ato de horror, a posse de uma flor-cadáver era, para ele, revestida de vida, graça e novidade. Para o ato em si, escorriam-lhe apetites da alma tal uma fonte inesgotável. Até que, numa dessas pervertidas orgias, o Borracha topou com o corpo de Mila. Esta sendo uma cândida e formosa virgenzinha de dezesseis anos. A menina Mila era loira desde o pentelhos do púbis até os cachos de cabelos, os quais rodeavam seu rosto santificado como uma bela moldura. Pois, à vista de tão arrematado pitéu, o Borracha tornou-se um devorador. Beijava sem cessar o corpo gelado de Mila e adentrou afoito e glutão a inflorescência mimosa da falecida. Ali ele ficou forçando o ato até que se satisfez integralmente. No que ele ouviu um delicado e distante “ai!”, e o corpo frágil da menina escorregou-lhe das mãos. Ato contínuo ele vê os olhos de Mila, meio-a-meio, se abrirem em estertor e depositarem nele um mirar de lascívia, com um sorriso maroto e um último engasgar, donde de sua boca escorria um algo líquido róseo. Borracha agilmente se vestiu e chamou pelo estafeta de plantão, para juntos depositarem o corpo de Mila na gaveta refrigerada do necrotério. E foi quando a menina agarrou-se a ambos e pedia numa última convulsão: “outra vez... outra vez...”. Assim ambos, Borracha e o estafeta, fugiram do necrotério, dando de encontro à outros funcionários que logo descobriram Mila estatelada no chão e vieram a desvendar aquele crime que foi animalescamente praticado pelo Borracha. Assim, após um rumoroso processo, com muitas idas e vindas, Borracha, um criminoso folgazão, mas com as costas quentes, acabou por ser transferido de maneira impune para Salvador. Nesta cidade ele ficou discreto por um tempo. Escondia com zelo a sua mórbida preferência sexual. Mas vício é vício e cedo ou tarde se manifesta. Com isto Borracha logo passa a freqüentar o necrotério de Salvador. Sempre à título de estar procurando por algum indigente meliante. Pois ninguém experimenta uma devassidão com liberdade de escolha de enjeitá-la. Assim Tião Malasartes, o Borracha, voltou à suas atividades de canalha e comedor de anjinhas mortas, até que se defrontou com o corpinho da afilhada de um Coronel. Fato este nos conformes dos autos, agora compartilhado pelo Comandante Silvinho Dantas aos seus comandados. A tropa, aquartelada no sertão pernambucano, dividia opiniões: uns achavam que ele era um filho da puta e outros que se entreter com menina-cadáver era algo até aceitável. Só Alêu não participa da algazarra que se tornou o pretenso julgamento de Tião Malasartes, afinal aquele homem foi seu libertador, e mais que isto, foi mantenedor de seus primeiros aluguéis na pensão e mentor nos dias de seu engajamento aos bons propósitos policiais e direitistas... 

Beto Palaio